por Marcella Marx

Saudade daquela que foi
sem saber quem era,
das manhãs de inércia.

Tardes em que perdia,
para só encontrar-se.
Noites de querer com olhos dela enxergar.

Vontade de ser ela,
para os mesmos erros cometer
e novamente
acordar,
sendo ela
e outras.